A volte, alla controra, scalcio pietruzze per stradine di campagna.
Mastico fili d'erba al sapore di carrubo.
La quiete del sole che si riposa, interrotta dall'attraversare d'un grillo.
D'una cicala. D'una biscia.
Sterpi e rovi. Annidati in secchi muretti.
L'infanzia si ritrova nel bianco dei mandorli.
Cos'é Meridione?
Realtà pensata, realtà sentita.
Meridione é la mia anima sfilacciata. Delusa. Che affonda le sue radici nella pietra che.
Brucia.
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